El tren de los muertos vivientes

Se metió en la litera, acomodó la guitarra junto a él e intentó dormir: no le pareció nada fácil conciliar el sueño. Trac-tac, trac-tac, trac-tac, trac-tac… El convoy se detuvo. ¿Sería una estación? ¿Cuál? ¿Qué importaba? Cuatro ataúdes llenos llevaba el furgón de mercancías. Era como si el tren, justo antes de partir, se hubiera convertido en un tren macabro. Roig se durmió. El convoy continuaba detenido, la noche parecía más oscura que nunca. Las estrellas, como bombillas viejas, parecían haberse fundido y alguien debía haber cubierto la luna con un paño negro. El viento se calmó, no había aves nocturnas, no había rumores, no había nada. Por no haber, no sonaba siquiera el trac-tac, trac-tac, trac-tac…